Je ne suis pas heureux
Comme tant d'autres hommes,
Ce soir, bien que mon âme
Ait toute pureté.
Tandis que je rêvais
A maintes infortunes,
J'ai renversé ma lampe
Et l'ai cassée en deux.
Me voilà sans lumière,
Les coudes sur la table,
Dans une amère nuit
Qui ne me connaît pas.
Je regrette un village
Au pied du mont Mezenc ;
J'y fus heureux un soir
Lorsque j'avais quinze ans.
C'était un crépuscule
Si calme, si touchant ;
C'était tout un village
Si doux à un enfant ;
Que si j'avais la force
De bien m'en souvenir,
Je pleurerais longtemps,
La main contre mon cœur.
Car à quoi bon les larmes
Si l'on ne pleure pas
D'être seul, sans espoir,
Avec un doux regret,
Et de ne plus avoir
Pour écrire sa peine
Qu'un morceau de buvard
Éclairé par la lune ?
Détails du livre
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Éditeur
-
Texte original
Oui -
Langue
Français -
Langue d'origine
Français -
Date de publication
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Nombre de pages
180 -
Thème
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Collection
À propos de l'auteur
Jules Romains
Né le 26 août 1885 à Saint-Julien-Chapteuil (Haute-Loire), élève de l'École normale supérieure, Louis Farigoule enseigne en province jusqu'en 1919. Membre actif des congrès des Pens-Clubs avant guerre, il s'exile en Amérique de 1940 à 1946. Son œuvre abondante de romancier, de dramaturge et de journaliste expose sa conception unanimiste du monde et vise à composer la fresque à la fois généreuse et tragique de son époque. Élu à l'Académie française en 1946, il meurt le 14 août 1972 à Paris.
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